Es war ein klarer, kalter Tag im April, und die Uhren
schlugen gerade dreizehn, als Winston Smith, das Kinn
an die Brust gepreßt, um dem rauhen Wind zu entgehen,
rasch durch die Glastüren eines der Häuser des Victory-
Blocks schlüpfte, wenn auch nicht rasch genug, als daß
nicht zugleich mit ihm ein Wirbel griesigen Staubs ein-
gedrungen wäre…